Sideral

- Estou enfrentando um problema grave, meu senhor.
- Qual probrema, minha filha?
- Ando sofrendo de nervos.
- Nervosa?
- Um pouco. É que toda vez que olho para céu fico com ganas de ser planeta.
- Mas que tipo de planeuta?
- Planeta do tipo normal.
- Com anéis ou sem?
- Sem. Por quê?
- Pra saber.
- Ah...
- É brabo.
- E o senhor acha que é grave o meu caso?
- Isso eu não tenho como informar, senhorita.
- E se fosse com anéis?
- Como?
- Com anéis do tipo rodado mesmo, com poeiras cósmicas...
- Também não ia saber.
- Ah...
- Ô só, agora se fosse...
- ...se fosse???
- ...se fosse bicicleuta eu bem que sabia.
- E saberia como?
- Ué, sabência daquelas que a gente nasce cheio.

Um ônibus passou e eles ficaram inertes no tempo. Como nada mais acontecia, ele resolveu confessar:

-Já quis ser bicicreta. Vermelha com os aro tudo de alumínu, banco preto com capinha macia. Mas é que eu que não queria ter garupa e nem buzina.
- Por quê?
- Porque barulho bagunça o silêncio. E garupa enfarda a gente, moça.
- Eu queria ser planeta.
- É, a senhorita disse inda pouco. Deve de gostar dos universos das galáxias dos cosmos do mundão a fora, né? Mas, sem querer ser intrometido, ia de sê planeta vazio ou com gente de três olho, quatro braço?
- Só pensei em ser planeta mesmo.
- Então é por isso que sofre dos nervo.
- Por quê?
- Oxi, por quê?! Fica prendendo os imaginário tudo dentro da cabeça, não fica dando nem idéia pros pensamento de modo de que eles ficam se empurrando lá dentro das mente tudo sem saber que tipo de planeta vai ser.

Ele respirou fundo e disse triunfante:
- Nem se preucupe não que seu dignósco eu já sei: moça, cê sofre de falta de acreditar até o fim.

Ela parou. Piscou três vezes e disse:

- Serão marrons.
- Quantos olhos?
- Uns 15.